Psicosomático.

Dolor.

Otra arcada.

La mano sobre la boca: 

contengo las ganas de vomitar.

Gustosamente os bañaría con mi contenido intestinal.

Me doblo por la mitad, en un vano intento de soportar esto.

Duele.

Joder que si duele.

Ya ni intento esconderme… 

Sé que sería inútil.

Cuando el daño viene de dentro

escapar no es una opción.

¿Qué has comido?

Vamos, piensa.

Ah, sí, 

creo que son todos estos años

tragándome vuestra mierda.

Vuestros odios,

vuestras guerras;

envidia,

codicia,

miseria.

Millones de detritos infectando mis arterias.

Ahora pago las consecuencias.

Me está bien empleado, por necia.

Pero algo os garantizo:

…no tropiezo dos veces en la misma piedra.